Вчера вечером не стало Беллы Ахмадулиной. Она умерла на своей даче в Переделкине, ей было 73. Первым сообщение об этом опубликовал в своём блоге писатель Евгений Егоров. Весть тут же разлетелась по Сети, почти без помощи новостных агентств. Словно сама Ахмадулина прошла в сердцах своих поклонников неуверенной, кроткой походкой Оленьки Рыжовой.
«Час назад умер великий русский поэт — Белла Ахмадулина.
Вечная память! Других слов пока нет».
«На 74-м году жизни в Переделкино.
Свои стихи она не только писала в одной свойственной только ей манере, старомодным языком об очень современных чувствах, но и читала по-особому — с трепетом и придыханием. Ей пытались подражать — не выходило. Критики называли её поэзию упаднической, но тысячи поклонников в 60-х штурмовали Политехнический музей, чтобы слушать про то, что «вся наша боль — моя лишь боль».
После картины «Живёт такой парень», где она сыграла журналистку, в красавицу Беллу влюбилось всё мужское население Советского Союза. А она и правда сразу после школы подавала заявление на журфак, так хотели родители, но первый же вопрос: «О чём сегодняшняя передовица «Правды»?» — сделал поступление невозможным...»
«Хотелось бы просто ночи молчания
суток молчания
паузы
чтобы стало слышнее нас
нашего голоса тут
чтобы страшно стало альфа-бетта-гамма-догам, которые хотят, чтобы мы тут на мелочи
разменивались...
оттого, что мы можем просто все вместе поскорбеть
объединиться в боли и радости
все вместе
Великая русская поэтесса умерла».
«О, мой застенчивый герой,
ты ловко избежал позора.
Как долго я играла роль,
не опираясь на партнёра!
Помните, эти прекрасные стихи, звучащие так тонко и проникновенно из уст Светланы Немоляевой в «Служебном романе», стали поистине вечны!
Сегодня в возрасте 74 лет ушла от нас автор этих строк — прекрасная поэтесса Белла Ахмадулина... Скорбим…»
«Смерти, смерти, смерти…
Куда же, чёрт возьми, уходят люди?
В интернете появилось сообщение, что умерла Белла Ахмадулина. Буквально на днях Александр Огарёв показывал мне окна её квартиры на Поварской… А я стояла и любовалась этим волшебным домом. И думала: как хорошо, что живы ещё такие люди. И как страшно, что неизвестно, кто придёт им на смену.
И вот та самая жуткая новость…»
«Белла Ахмадулина сегодня умерла...
Я рада, что успела полюбить её ещё живым поэтом...
Не знаю, почему среди всех я выбрала это стихотворение... Наверное, потому что могла бы выбрать почти любое...
«Стихотворение, написанное во время бессонницы в Тбилиси»
Мне — пляшущей под мцхетскою луной,
мне — плачущей любою мышцей в теле,
мне — ставшей тенью, слабою длиной,
не умещённой в храм Свети-Цховели,
мне — обнажённой ниткой серебра,
продёрнутой в твою иглу, Тбилиси,
мне — жившей под звездою, до утра,
озябшей до крови в твоей теплице,
мне — не умевшей засыпать в ночах,
безумьем растлевающей знакомых,
имеющей зрачок коня в очах,
отпрянувшей от снов, как от загонов,
мне — в час зари поющей на мосту:
«Прости нам, утро, прегрешенья наши.
Обугленных желудков нищету
позолоти своим подарком, хаши»,
мне — скачущей наискосок и вспять
в бессоннице, в её дурной потехе, —
о господи, как мне хотелось спать
в глубокой, словно колыбель, постели.
Спать — засыпая. Просыпаясь — спать.
Спать — медленно, как пригублять напиток.
О, спать и сон посасывать, как сласть,
пролив слюною сладости избыток.
Проснуться поздно, глаз не открывать,
чтоб дальше искушать себя секретом
погоды, осеняющей кровать
пока ещё не принятым приветом.
Мозг слеп, словно остывшая звезда.
Пульс тих, как сок в непробуждённом древе.
И — снова спать! Спать долго. Спать всегда.
Спать замкнуто, как в материнском чреве.
1965 г.»
ОТПРАВИТЬ:
| Читать @chaskor |
