В гламурном журнальчике обнаружил фотографию дамы, славу которой принесла исключительно грудь. Да разве ж я против?! Однако выходит, что путь к успеху нынче слишком уж незамысловат. Обидно, обидно за недалёких интеллигентных женщин. Есть ведь с кого брать пример.
Умный-то я умный, это по мне, говорят, сразу видно, даже пока ещё рта не раскрыл. Но, в принципе, дурак.
К примеру, никак не могу усвоить, так сказать, реальную систему жизненных ценностей и личностной иерархии, которую любой здравый малолеток познаёт уже в детском саду.
Попросту говоря, до сих пор ещё до конца не разобрался, за что у нас ценят людей и, соответственно, где пролегает путь к жизненному успеху.
Вот характерный пример из моего школьного детства: помню, в классе примерно шестом один неприметный подросток, такой серенький мышонок, не отличавшийся ни единым талантом (по-моему, даже и ушами не умел двигать), ни особым внешним благообразием, вдруг в одночасье сделался лидером, кумиром и всеобщим любимцем.
Этим он меня озадачил лет на двадцать, пока я наконец не сообразил, в чём дело. Оказалось, элементарно: ему отец привёз из-за границы модные тогда эластичные носки и плащ-болонью.
Теперь-то, конечно, общественное признание не стяжать по такой дешёвке, как в эпоху материального убожества, — не обойтись без папиного мерса, виллы на Канарах и прочих атрибутов благополучия.
Но ведь суть осталась неизменной.
А собственно, кто такие взрослые, как не подросшие дети?
Конечно, могу всё спереть на родителей, внушивших мне ценности, нет, вовсе не ложные, а, наоборот, пожалуй, слишком уж истинные для нашего суетного бытования.
Стыдно сказать, что за ерунду они мне проповедали: мол, ценят человека за ум, знания, талант, принципиальность, мужество…
За что там ещё? А, вспомнил, ещё за скромность, честность и бескорыстие. Ну, это уж совсем…
Вот с таким нищенским багажом я и влачусь по стогнам бытия. Но и сам-то хорош. Уж сколько лет жизнь преподаёт урок за уроком, а всё без толку.
Утешает, что такими же умными дурачками наша земля полнится. Ещё и дурочками, к которым у меня даже больше сочувствия.
Говорю про трепетных интеллигентных девочек, подружек юности, которые потом стали нашими (дурачков то есть) жёнами.
Они там разные филфаки заканчивали, читали умные книжки, учили наизусть такие мудрёные по тем временам слова, как «десакрализация» и «дискурс», ну и вообще всячески себя развивали интеллектуально-эстетически, наивно полагая, что это путь к счастью. Притом были скромны, бескорыстны и благородны до глупости.
И что, преуспели в жизни?
Теперь мыкаются в браке с каким-нибудь маргиналом — полунищим профессором, или, страшно сказать, художником, или, того хуже, писателем, полным комплексов и неутолённых амбиций.
А могли бы процветать, будь они предусмотрительней. Да где им было почерпнуть простую жизненную мудрость, коль тогда и женских журналов-то не было, кроме как для работниц и крестьянок? Не у Ницше же с Бердяевым, не у Ролана Барта.
Тут даже и Фрейд им ничего б не подсказал.
Теперь с этим проще.
Раскрыл я как-то от скуки гламурный журнальчик, а там во всю страницу фотография такой ничего себе дамы. Из сопроводительного текста узнал, что она знаменитость, постоянная участница модных тусовок, показов, дефиле и не знаю чего там ещё.
А славу ей принесла исключительно грудь, ну, попросту — бюст, как там уверяли, самый габаритный в России. Я не измерял, конечно, но могу подтвердить, что он и впрямь смотрелся убедительно.
Этой единственной части тела оказалось довольно для общественного признания и жизненного благополучия. Добро б ещё была натуральная, а тут какая-то имплантированная.
Да разве ж я против, но выходит, что путь к успеху нынче уж слишком незамысловат. Обидно, обидно за недалёких интеллигентных женщин.
Есть ведь с кого брать пример.
Кстати, заглянуть в соответствующий мужской журнальчик я, признаться, так и не удосужился, хотя, наверно, стоило бы. Правда, подозреваю, что путь современного мужчины к успеху куда извилистей.
Однако и он наверняка преодолим, если на него ступить решительно, а главное, вооружённым пригодными ценностями. Но мне всё равно уж поздно, ценности, понятное дело, не переменишь, как ботинки.
Да и все мои друзья, приятели и знакомые, боюсь, тоже так и останутся на всю жизнь придурковатыми умниками. Неделю назад мы встретились небольшой компанией по очень грустному поводу.
Поглядел я на них со стороны.
Что ж, обликом вполне приличные люди, едва ль не респектабельные, некоторые даже сумели б пройти фейсконтроль в не слишком элитарном найт-клубе.
Наверно, и я смотрелся не хуже, судя по тому, что один из них заметил: «У тебя вид, будто прибыл на джипе «Чироки», как минимум».
С чего б, интересно? Видно, какой-то кураж и самомнение всё-таки сохранились с давних лет. Я ещё потому помянул джип, что сразу возник вопрос, кто из нас на какой иномарке прибыл (верный показатель успеха).
Оказалось, что все мы добирались пёхом, включая депутата Мосгордумы. Я его с малолетства знаю, даже в одном классе немного поучились. Вот уж кто казался прирождённым отличником, а выясняется, тоже отнюдь не до конца постиг жизненную мудрость.
Чего уж об остальных говорить?
Ну вот, а теперь сделаю самое страшное признание: собственному сыну я набил голову той же чепухой, как прежде мне мои родители.
Теперь пытаюсь переучивать, да и тут, видимо, опоздал. Таким образом, надежда, что он меня прокормит на старости лет, весьма зыбкая. Ну и поделом, сам виноват, не будь дураком.
Правда, вот внук подрастает. Ему я дурацких проповедей уже не читаю. Наоборот, как и положено деду, сочинил для него назидательную сказку в духе времени, верней, притчу.
Её и расскажу напоследок.
Называется «Портрет» (по мотивам повести Гоголя).
Жил-был на свете модный, богатый, знаменитый, удостоенный всех правительственных наград академик живописи. Притом совершенно бездарный и втайне это знавший.
Как-то на чердаке собственной дачи он находит свою раннюю работу — портрет. Глядит на неё и понимает, что у него был настоящий, большой талант, который он загубил.
И тогда со слезами на глазах академик воскликнул: «Господи, какое счастье, что я загубил свой талант! Сидел бы сейчас нищий, одинокий, никому не нужный и ваял бы свою нетленку».
А потом схватил нож и располосовал портрет к чёртовой матери. Тут и сказке конец. Да какая ж сказка?
Это быль, в ней только и фантастического, что он картину искромсал на фиг, она ведь ещё каких денег стоит.
А насчёт прототипа гадать бесполезно.
Таких умников сейчас много.
Не меньше, чем дурачков.
ОТПРАВИТЬ:
| Читать @chaskor |
